WESTERN

Foto by Kamon: LUMIX DMC-LX1 (sin retoques) (si pulsas sobre ella aumenta de tamaño)

¿Y donde está Henry Fonda que me lo cargo a tiros? ¿Por qué no suena la armónica, el silbido o esos gritos tan histéricos de Aa, aa, aaaa? ¿Quién no ha invitado a John Wayne a que cabalgue cara a mí hasta darme tremolera? ¿Dónde está el campamento de "Sitting Bull"? ¿Y donde las marcas del trípode de Howard Hawks? ¿Estarán por ahí las botas de Caster/Flyn? ¿Estará detrás de esos árboles la casa de Vienna y podré escuchar de una vez al famoso Jhonny? ¿Estarán quizás tomando un "wisquito" juntos, Kirt, Burt, Alan, Woody Strode, J. Gimeno, Ernest, Arthur, Ward Bond, Lee Van Cleef, Clint, o el más grande de todos, el pétreo Victor McLaglen? ¿Dónde está William Holden para pedirme que me una a su grupo salvaje? ¿Serán esas las huellas de una diligencia o de la carreta de Glenn Ford? ¿Será esta tierra roja manchega del agrado de Raoul Walsh, Sam Fuller, Sam Pekinpack, Sergio leone, King Vidor, o Anthony Mann? ¿Será del color de la sangre de Perla Chávez y del fiero Lewt? ¿Será la sombra de mis piernas tan largas como las de Jimmy Stewart? ¿Yo que no creo en Dios pero si creo en Jhon Ford podré pedirle en la otra vida que me de alguna frase de sus magníficos actores secundarios? ¿Y allí, en el Monumental Valley del paraíso, conoceré a Jeremías Johnson o Cable Hougue? ¿O quizás cabalgue en el infierno de cobardes detrás de una estrella errante? Sea como sea, cuando llegue mi hora, ojalá muera balaseado sin perdón en un duelo en la alta sierra y no balanceado por la ley de la horca, aunque no sea yo el hombre que mató a Liberty Valance.

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